Gedichten

Dieses Rot ist kein Wein,

ist meine Lippen

ist kein Feuer,

ist mein Körper

du atmest über der Brust, so rot

ich schmelze auf der kalten Zypresse, so rot

die Zypresse wächst und zerrt mich unter sich,

unter einem Erguss bis zum Ende des Atemzuges